M. L'Inquisiteur que vous êtes Con

 

Sur une route au milieu de nulle part ou au bord d’un rivage inconnu, je ne me souviens plus … je croisai une très vieille dame d’une lumière sans nulle autre pareille. Elle disait des textes, l’air de rien, d’elle-même et pour elle-même. Je m’en approchai et prêtai l’oreille. 

 

« Je suis une Lotophage, mangeuse de fruits au goût de miel, de Lotos, fruit de l’oubli, nourriture de liberté retrouvée. Je suis un rhapsode des mers aux mille bleus. 

Je sais que ce que j’ai oublié est inscrit bien loin dans la tablette en argile de mon cœur. Il y a de ces choses dont le miel de l’oubli ne soupçonne pas la résistance naturelle. Écoutez, voyageurs, écoutez. »

 

M. L'Inquisiteur que vous êtes Con, 

J'ai choisi ma voie et j'ai bâti 
J'ai sculpté, pointilliste.
J'ai aimé l'Homme et l'enfant
Et de mes mains, tantôt de duvet 
Tantôt de jute, j'ai modelé de science et 
D'amour. 

Les miens des Baies multiples, du Safran millénaire et du Ziziphus épineux,

De Ma griffe,
De Ma griffe,
Logent dans le cœur de près ou de loin,
Un cœur dynamique aux mille portes. 

Je suis Pierre angulaire d'une dune ouvrière, 
Sobel.
Nous sommes tous des pendants de Sobel
De toutes les Sobel,
Les Seules à nourrir de mille vertus,
De mille cires dorées, 
De mille préceptes accoucheurs, 
Maïeutique de Femmes
Seules. 

J'ai vu des Inquisiteurs bien Cons
Un rieur léger,
Un égaré complet aux quatre vents,
Un être aux mille versions, 
Fou de Beau, 
Vite employé à le briser. 
Pour inspirer, ensuite prier, 
Puis aimer.
Et de nouveau casser ... 

D'autres, bien d'autres viciés 
A la moelle,
Des inquisiteurs abonnés 
A la Connerie suprême. 

Alors non, pas ce bout de maturité,
De réflexion,
Et de Beau.
Yeux rieurs, 
Oreille fine et siège si prompt.
Un bout d'homme très tôt,
Un être de pensées anticipatives.
Tombé dans la Connerie à son tour ? 

Atavique, masculine, mobile d'existence, 
Oubli du cérébral nourricier ?
La Connerie serait-elle sine qua non 
A la paix de la tête, 

Chers vous ?

  
...  ( Elle se tut un court instant )

 

La Scribe ne peut avoir enfanté
De cette contrée d'Ignorance suprême,

Elle ne le peut.

Alors, la rhapsode s’en va fermer,

Fermer la porte latérale du cœur.

C’était hier ou avant-hier, 

Au soir du Froid coupant, 

Mollesse, d’un coup, de la mécanique arbitraire.

Tout est affaire de temps,

Oui. 
Le temps, le Temps, 
Maître de l'univers. 

Je regarde l'autre versant
Que de beauté, que de nature !
A tomber. Pâmoison extrême. 

Le Lotos a plus d’un art à son arc.

A ma droite, mon versant de Sobel
Sobel de moi, 
Génitrice et préceptrice.
Sobel de moi désireuse de vies, 
Quatre vies miennes.
J'aime. 

Je me souviens de cet enfant 
Gonflé à bloc, un soir de juin,
De silences
Et d’émois. Déflagration. 

Il avait pour lui,

Sa juvénilité d’alors,

Sa peur de la désertion.

Pourquoi cet amour des ballons de baudruche ?
Pourquoi ce penchant vers les architectures 
Bancales ? 

Le Temps, le Temps 
Je cours, je cours, 
Le facteur n'attend pas. 

Du Lotos bienheureux !

Une envolée de roses,
A cette plante lumineuse :
Un Roseau.
A ne pas faire plier, 
A ne pas briser, les jours courts, 
Les jours d'ennui. 

Les jours de Connerie ontologique.

Sobel, légère, 
Entend de loin le doux chant 
Des sirènes.
De cette Mer, 
De cette Mer des Lotophages si puissante à l'esprit.
Je viens, je viens,
C'est de toi que j'ai besoin,
Lui dit-elle.

 

 

Épilogue d’une histoire de passion lumineuse. De sciences bâtie. Je ne cours pas après les vents. M. L’Inquisiteur que vous êtes Con.