Ils sont où les jours heureux ?
Ils sont où ? Les jours légers, les jours fous.
Les jours de passion. Les jours de rire, les jours des doigts croisés-serrés, les jours de peau rieuse.
Ils sont où ?
J’ai sous les yeux le spectacle de la vie d'hier, ses moments puissants, ses moments indolents, ses moments têtus, ses moments sourds.
Temps creux aujourd’hui, temps vide, absence de velléités de vie-passion. Sans passion, le Beau vacille et l'humain a froid.
Il a besoin de regards émerveillés.
Je vais consulter les sonorités et les notes. L’oubli est là aussi. Froid.
Le temps est quasi mort et le souffle est suspendu
Ils sont où les jours heureux ?
Où les trouver
Quand le silence est de plomb ?
Une chape étouffante,
Existence suspendue.
Les jours de cris chavirants
Les jours de hurlements désespérés
De l'impuissance à Être
Sans errements et sans serrements ?
Elle est où la fenêtre du monde,
La grande, la belle fenêtre du monde,
Celle en plongée
Où l’homme est Créateur ?
Ils sont où les jours heureux ?
Pèlerin, je cherche,
Je retourne,
J’interroge,
Je scrute.
La forge est déserte.
La main refuse de refroidir.
Mais le regard n'a pas son étendue.
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