I.
Je prends mon déca et je me remémore de son architecture. Onduleuse et belle. Couleur dorure. C’était beau. Vraiment. Et pourquoi pas après tout ? La vie est une série de regards. Oui c’est possible. Une définition parfaitement valable comme d’autres. Quelques instants puissants. Une poignée de gestes d’amour forts. Quelques réalisations marquantes. Sinon de l’Art à durée déterminée.
Salvator Dali, se promenant avec sa muse, s’arrêta net devant de la bouse de vache. Waw, dut-il dire, ça m’interpelle ! C’est un rare canevas !
II.
Je me suis réveillée ce matin avec la vue obscurcie. C’est que c’est fantasque le désir. D’être, comme on le veut. Pour moi, c’est d’être un Scribe. C’est-à-dire de dire les choses, les êtres, jusqu’au bruissement. Fondamental. Existentiel. Avec tendre la main et F.A.I.R.E.
Je note que la détermination ouvre un peu l’œil. Je continuai.
III.
Ici, hier, c’était la nuit aux longs couteaux. Oui, la pensée totalitaire existe encore et les Hommes n’ont pas fini de résister. Dire non à l’embrigadement est une garantie de survie. A chacun son Hitler. Point Godwin sans aucun doute. Assumé.
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