Quand le temps se précipite, qu’ensuite il devient fou, s’éparpille à ne plus savoir couler, bute contre tout ce qui barre sa route, les choses se compliquent. Gravement.
Il fut réveillé à quatre heures du matin, prit une douche froide, s’habilla lentement malgré les battements nerveux de son cœur, mit un soin spécifique à être élégant, se fit beau, très beau …
Quelque chose dans sa poitrine lui coupait presque le souffle et il sentait un océan lacrymal qui voudrait s’exprimer, déferler … Sauf qu’il arrêta, chirurgicalement, de pleurer à six ans, sous une forte injonction de son géniteur, qui trouvait aux larmes une faiblesse inadéquate aux hommes, ce qui mit la Mama dans une colère indescriptible.
- Qu’il exprime sa sensibilité ! Il ne vient pas du siècle dernier et c’est mon fils. Je l’ai porté et je le veux clair et décanté, lui dit-elle.
Les hommes sont solidaires des hommes et les femmes solidaires des femmes et c’est tellement stupide. L’humain devrait être solidaire de l’humain sans distinction de genre et sans corporatisme. Mais le monde se plut à fabriquer de l’idiot, du faux, des mensonges et des mythes pour se compliquer l’existence et pour ensuite chercher des solutions de réparation au bazar que lui-même créa.
Il prit la route la plus douloureuse du monde, vers chez elle, qu’il aima plus que n’importe qui et qu’il haït du plus puissant de lui-même. Il n’avait pas besoin de se faire violence, il l’était depuis plus de quinze ans, mais là, c’était le souffle court, des émotions diverses qui le tambourinaient de l’intérieur, une fièvre de l’esprit absolument étrange, comme des oppressions fortes, prometteuses de bleus qu’il sait, quelque part dans le peu de rationalisme qu’il avait à ce moment-là, difficilement délébiles.
Il avait à l’oreille sa voix altérée par la conscience de sa fin.
- Viens. Faisons la paix. Il reste peu de temps. Rien n’a plus aucune valeur et je ne veux pas perdre de vue la tienne. Malgré tout. J’ai fabriqué un tas de choses pour oublier ton absence. Peut-être que ce n’était pas toujours du meilleur goût, mais c’était le prix pour croire au bonheur. Je me suis gavée de plaisir pour oublier l’amour. Viens. N’oublie pas, ma demeure éternelle : la Bleue, au cas où tu ne viendrais pas à temps. Tu as été, malgré les jours, malgré les nuits, les colères et les hurlements, l’orgueil démesuré, bête et méchant, ma plus belle créature. Ma chair. Trop ressemblants, voilà pourquoi. Allez viens.
Et il n’alla pas. Il n’alla pas à temps. Il n’en eut pas la force. Ou alors, c’était pour aller jusqu’à la limite de l’orgueil. Non, tu m’as trop heurté. J’ai trop souffert. Une mère n’a pas le droit d’être ainsi. Non, non et non !
Il arriva. Reçut l’urne des mains d’un monsieur bouleversé. D’autres étaient là, la mine déconfite. Il serra quelques mains assez vite, malgré lui, nota que le monsieur du départ vaquait à tout. Un ami proche, pensa-t-il. Des amis proches.
Il eut étonnamment de la sympathie pour cette présence masculine serrée, tout particulièrement pour leur chef de fil, comme s’il voulait les implorer de l’aimer encore afin qu’elle revienne et qu’il puisse mettre genou à terre et enfouir sa tête dans son giron. Tu m’as tellement manqué !
Il ne se rendait même pas compte que des larmes froides inondaient son visage, mouillaient son cou, imbibaient sa chemise blanche. Il entendit le monsieur lui dire que sa mère était une Dame comme il y en avait peu, une artiste aux doigts magiques, une créatrice rare …
Maman, c’est pour toi que j’ai mis ce costard, cette chemise impeccable, ces chaussures nickels. Maman, on ira vers la Bleue. Ne t’inquiète pas. Nous l’aimons tous les deux. Nous y allons. Pourquoi Maman ? Pourquoi ? Tu as raison : le temps est un fils de p… Le temps nous domine. Je n’ai pas pu. L’arrêter et puis réfléchir et puis courir vers toi. Je crois aussi que je t’aimais comme un fou, voilà pourquoi. Un peu comme eux, ici présents à te pleurer. Ce n’était pas possible, pas concevable … J’avais une colère sourde, noire, collante et explosive … Je ne peux pas tout te révéler. Je voulais avec mes mains … Maman, maman !
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire