dimanche 28 novembre 2021

Dans les dédales d'Ontos

 



 

Laborieusement,

Briser, briser …

Par à-coups,

Nihiliste.

 

Laborieusement, 

Rompre, rompre …

A petit feu,

Iconoclaste.

 

Par inconfort,

Peinture érodée d’un rêve grandiose. 

Un bout d’être, fou de Beau,

Le Beau mirage.

Englouti. 

Casser, casser …

Un marteau à la main.

 

L’océan bleu, grand et éperdu,

Castrateur : se débattre, inspirer.

Détruire, détruire …

Pour espérer.

 

Aventure périlleuse,

Miroir tout frais, 

Mensonger. Le sien.

Nous sommes bien peu de choses.

 

Laideur de s’aimer, 

Plus que d’aimer l’autre. 

S’aimer follement et sans vergogne,

Parce que le champ de culture

Est bête et sans culture

Que celle du gourdin.

 

Il est bien laid le monde des hommes,

Des nains de soi, à lorgner par-dessus la balustrade.

Monde de femmes indignes ou pas d’ailleurs,

Qui vous instiguent à butiner le pistil défendu.

 

Regards divergents, panses aux antipodes.

Au couteau, sanglant,

Au duvet, idiot et coulant.

 

Pourquoi faut-il toujours que nous nous cherchions dans les dédales d’Ontos ?






Aucun commentaire:

Enregistrer un commentaire