Dans l'herbe rosée

 

Pour espérer un regain
Il faut une senteur,
Humus et vents frais.
Marcher les mains,
Dans les poches, sans se hâter.

Une histoire à tramer

Un frôlement d'homme de peu de mots
Et signifiant.
    
        
"C'est moi Grand nom
Je connais le vôtre !
Mon père fut et le vôtre !"

Misère de la petite histoire
Si lourde et sclérosée

"Attention je peux bousculer
Si ce n'est la conformité."


Pour espérer regarder,
Une stature libre et fière
D'être-repère et,
Repaire.

Cet être, dans le fond, si réservé
S'approcha sans mots dire

Les silences d'homme
Vrais et dignes
Sont blés dorés
Parce que la nature
N'est pas tapage.

Je sais,
Vous savez,
Vous existez dans l'herbe rosée.