Musique des profondeurs iodées, subrepticement, vers le nerf agissant.
Un flot d’images et l’être des Primeurs, du rire et des promesses.
Un dehors d’assurance et de rigueur tranquille. Une moitié, une composition. Plus tard.
Le rivage ne ramène pas que l’écume.
Ni les ressacs contre l’être de silence dont le langage n’est que ruptures.
Le rivage est force et aboutissements, malgré tout.
Il fit beau ce jour-là,
Belle splendeur inégalée.
Prisme vrai ou erroné
Qu'importe !
Il n’y a que les plis qui amassent les impuretés
Et l’oubli du Beau.
Aimer est un fardeau, les jours vides et longs.
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